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it is better to stop, reverse and repeat all on track already laid by you. high, but the small snowdrift is better for shovelling.
se lei il tatto quello con sugrob di moto non passera, non sia torturato questo per fare benzina incalzante. e migliore fermarsi, prestare di nuovo azione e ripetere tutto come a come primo come giaciuto da lei kolee. in alto, ma il piccolo sugrob il migliore lopatoi di razgresti.
while the train is stuck in a snowdrift, the identities, motives and alibis of the passengers/suspects are investigated by the renowned belgian detective hercule poirot, traveling to england on business.
le identità, alibi e moventi dei passeggeri / sospettati vengono investigati mentre il treno resta bloccato in un cumulo di neve dal rinomato detective belga hercule poirot, in viaggio verso l’inghilterra per lavoro.
for this purpose it is necessary to disperse the car and to make the way through snow basically at the expense of inertia, without supposing proslipping of wheels. if you feel that straight off a snowdrift not to pass, do not try to make it, pressing gas.
con questa fine in vista debba automobile di razognat e combatta attraverso neve alla spesa dell'inerzia, ruote di probuxovki non presuntuoso generalmente.
black bread of the homeland, i think. my mother’s rye bread occurs to me, baked herself on a sunday, wrapped in an embroidered cloth, heavy fabric with red embroidery, everything about her is heavy, red, black, familiar, the steaming bread on the rough wooden table in the kitchen, the steaming stone threshold, the steaming hands above the snowdrifts, the half-hooded, dark eyes, as dark as her black bread that she holds lovingly clutched to her flat chest, every loaf of bread perfectly round, the belly of a fertile woman whose fruit is not just edible but good, not contorted and spoilt like my life, like my son who she’s looking after for instead of me, because someone has to earn a living and because i can hardly bear either of them.
pane nero della mia nazione, penso, mi viene in mente il pane nero di mia madre, quello che lei stessa coceva la domenica, avvolto in un panno trapunto, di stoffa pesante con ricami rossi, tutto in lei è pesante, rosso, nero, familiare, il pane fumante sul grezzo tavolo di legno della cucina, la fumante soglia di pietra, le mani fumanti sui cumuli di neve, gli oscuri occhi mezzo velati, scuri quasi come il suo pane nero, che lei tiene premuto sul suo petto piatto, ogni pezzo di pane perfettamente rotondo, il ventre di una fertile, il cui frutto è fruibile, non solo fruibile, è perfino buono, non distorto e guasto come la mia vita, come mio figlio, cui lei ora presta attenzione al posto mio, perché qualcuno deve pur portare i soldi a casa, e perché io non sopporto nessuno dei due.